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Italo Calvino

Italo Giovanni Calvino Mameli conocido como Italo Calvino fue un periodista y escritor italiano, principalmente de cuentos y novelas.

Italo Calvino nació el 15 de octubre de 1923 en Santiago de las Vegas, Cuba.
Hijo de Eva Mameli, una botánica, y de Mario Calvino, un agrónomo, ambos italianos.

En 1927, ya en Italia, nació su hermano Floriano. Pasó su infancia y juventud en San Remo, y tras interrumpir sus estudios universitarios se unió a la resistencia antifascista durante la Segunda Guerra Mundial. Fruto de las experiencias de esa época fue su primera obra.

Intelectual comprometido con la política, fue uno de los principales novelistas italianos del siglo XX. En 1958 escribió una serie de relatos de carácter simbólico y fantástico.
Políticamente ligado al Partido Comunista Italiano, se aleja del mismo tras los sucesos de Hungría. Se licenció en Literatura y realizó trabajos editoriales.

Su primera novela, El sendero de los nidos de araña (1947) era realista. Más adelante utilizó técnicas alegóricas en novelas como El caballero inexistente o El vizconde demediado (1952).

El 19 de febrero de 1964, se casó en La Habana con la argentina Esther Judit Singer, “Chichita”. Se trasladaron a Roma, donde un año después nació su hija Giovanna.

Italo Calvino falleció en Siena, Italia, el 19 de septiembre de 1985.

Fuente: buscabiografias.com

Frases y citas de Italo Calvino (81)

Toda historia no es otra cosa que una infinita catástrofe de la cual intentamos salir lo mejor posible.
El arte de escribir historias está en saber sacar de lo poco que se ha comprendido de la vida todo lo demás; pero acabada la página se reanuda la vida y uno se da cuenta de que lo que sabía es muy poco.
En el amor, el placer es una cuestión de máxima precisión.

A los duelos suceden tarde o temprano acontecimientos alegres, es ley de vida.
Las empresas que se basan en una tenacidad interior deben ser mudas y oscuras; a poco que uno las declare o se gloríe de ellas, todo parece fatuo, sin sentido e incluso mezquino.
Quizá no puede llamársele loco: es sólo uno que existe pero que no sabe que existe.
Me gusta saber que existen libros que podré aún leer.
Ponerse a escribir con ahínco no evita que llegue una hora en que la pluma sólo rasca polvorienta tinta, y no discurre ya ni una gota de vida, y la vida está toda fuera, fuera de la ventana, fuera de ti, y te parece que nunca más podrás refugiarte en la página que escribes, abrir otro mundo, dar el salto.
A veces uno se cree incompleto y es solamente joven.
De una ciudad no disfrutas las siete o las setenta y siete maravillas, sino la respuesta que da a una pregunta tuya.
Los futuros no realizados son solo ramas del pasado: ramas secas.
Al llegar a cada nueva ciudad el viajero encuentra un pasado suyo que ya no sabía que tenía: la extrañeza de lo que no eres o no posees más te espera al paso en los lugares extraños y no poseídos.
¡Si levantas un muro, piensa en lo que queda fuera!
No puede haber amor si no se es uno mismo con todas sus fuerzas.

Cuando los políticos prestan demasiada atención a la literatura es mala señal, sobre todo para la literatura. Pero también es mala señal cuando no desean oír ni una palabra de la literatura.
La ciudad no cuenta su pasado, lo contiene como las líneas de una mano, escrito en las esquinas de las calles, en las rejas de las ventanas, en los pasamanos de las escaleras, en las antenas de los pararrayos, en las astas de las banderas, cada segmento surcado a su vez por arañazos, muescas, incisiones, comas.

El aspecto en el cual el abrazo y la lectura se asemejan más es que en su interior se abren tiempos y espacios distintos del tiempo y del espacio mensurables.
Ningún libro que hable de un libro dice más que el libro en cuestión.
Sólo cuando me salga con naturalidad usar el verbo escribir en impersonal podré esperar que a través de mí se exprese algo menos circunscrito que la individualidad de un ser aislado.
Tengo un librito, mucho más breve que los de Aristóteles y Ovidio, en el que están contenidas todas las ciencias y cualquiera puede, con poquísimo estudio, formarse de él una idea perfecta: es el alfabeto.
La realidad fotografiada asume en seguida un carácter nostálgico, de alegría desaparecida en alas del tiempo, un caracter conmemorativo, aunque sea una foto de anteayer.
Las palabras son como monedas, una vez gastadas no vale la pena volver a buscarlas.
Las ciudades, como los sueños, están construidas de deseos y de miedos, aunque el hilo de su discurso sea secreto, sus reglas absurdas, sus perspectivas engañosas, y toda cosa esconda otra.
Cuando dos han dormido juntos es otra cosa, por la mañana los dos emergen del mismo sueño, los dos son iguales.
Es preciso que entre las cosas pensadas y las cosas no haya más diferencias. Entonces seremos felices.

Lo mejor que uno puede esperar es evitar lo peor.
Las asociaciones hacen al hombre más fuerte y ponen de relieve las mejores dotes de las personas aisladas, y dan una alegría que raramente se alcanza actuando por cuenta propia.
Tu clásico es aquel que no puede serte indiferente y que te sirve para definirte a ti mismo en relación y quizás en contraste con él.
Las novelas que prefiero –dice– son las que comunican una sensación de malestar desde la primera página.
Leer es ir al encuentro de algo que está a punto de ser y aún nadie sabe qué será...
Yo, al contrario, estoy convencido hace tiempo de que la perfección sólo se produce accesoriamente y por azar; por tanto no merece el menor interés, pues la verdadera naturaleza de las cosas sólo se revela en la destrucción.
La ciudad se te aparece como un todo en el que ningún deseo se pierde y del que tú formas parte, y como ella goza de todo lo que tú no gozas, no te queda sino habitar ese deseo y contentarte.
No hay nada más triste que un libro sin lectores.

El lugar ideal para mí es aquél en que es más natural vivir como extranjero.
Consideraba los libros un poco como los pájaros y no quería verlos quietos o enjaulados, decía que se entristecían.
¡En tiempo de guerra, más mentiras que tierra!

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Tanto en el erotismo, como en la glotonería, el placer es una cuestión de precisión.
Se entiende que cuando una ha satisfecho sus caprichos con todos los hombres existentes, el único capricho que le queda sólo puede ser el de un hombre que no existe en absoluto.
El viajero reconoce lo poco que es suyo al descubrir lo mucho que no ha tenido y no tendrá.
En los momentos en que el reino de lo humano me parece condenado a la pesadez, pienso que debería volar como Perseo a otro espacio.
Hoy todas las ramas de la ciencia parecen querer demostrarnos que el mundo se apoya en entidades sutilísimas.
La página tiene utilidad sólo cuando le das la vuelta y está detrás la vida que empuja y desordena todas las hojas del libro.
Mientras sé que en el mundo hay alguien que hace juegos de prestidigitación solo por amor al juego, mientras sé que hay una mujer que ama la lectura por la lectura, puedo convencerme de que el mundo continúa.
Pienso que, no por casualidad, nuestra época (años 1980), es la época del cuento, de la novela corta.
Cada elección tiene su anverso, es decir, una renuncia, por lo que no hay diferencia entre el acto de elegir y el acto de renunciar.
Supo convertir su amor por este elemento arbóreo, como ocurre con todos los amores verdaderos, en algo despiadado y doloroso, que hiere y cercena para hacer crecer y dar forma.
La locura es una fuerza de la naturaleza para bien o para mal, mientras que la bobería es una debilidad de la naturaleza sin contrapartida.

La Ciudad es una para el que pasa sin entrar, y otra para el que está preso en ella; una es la ciudad a la que se llega la primera vez, otra la que se deja para no volver, cada una merece un nombre diferente.
Busco en la ciencia alimento para mis visiones, en las que toda pesadez se disuelve.

Los clásicos son esos libros que nos llegan trayendo impresa la huella de las lecturas que han precedido a la nuestra, y tras de sí la huella que han dejado en la cultura o en las culturas que han atravesado.
Hasta que murió, sin haber comprendido, tras una vida entera dedicada a la fe, en qué creía, pero tratando de creer firmemente en ello hasta el final.
Los revolucionarios son los más formalistas de los conservadores.
Leer es encontrar algo que va a existir.
Crecer en círculos concéntricos, como los troncos de los árboles que cada año aumentan una vuelta.
La lectura es soledad.
La crisis de la ciudad demasiado grande es la otra cara de la crisis de la naturaleza.
Llega un momento de la vida en que de la gente que uno ha conocido son más los muertos que vivos. Y la mente se niega a aceptar otras fisonomías, otras expresiones: en todas las caras nuevas que encuentra, imprime los viejos moldes, para cada una encuentra una máscara que se le adapta mejor.
Es preciso que entre las cosas pensadas y las cosas no haya más diferencias. Entonces seremos felices.
No queda más que inventarse cada uno una biblioteca ideal de sus clásicos; y yo diría que esa biblioteca debería comprender por partes iguales los libros que hemos leído y que han contado para nosotros y los libros que nos proponemos leer y presuponemos que van a contar para nosotros.
Y en el corazón de ese sol había silencio.
Y ella se abandona a la corriente de la lectura como al único acto de vida posible en un mundo donde no queda sino arena árida sobre capas de betún oleoso y peligro de muerte por razón de Estado y reparto de fuentes de energía...
Lector, ya es hora de que tu zarandeada navegación tenga su arribada. ¿Qué puerto puede acogerte más seguro que una gran biblioteca?
La memoria es redundante: repite los signos para que la ciudad empiece a existir.
Un clásico es un libro que nunca ha cesado de contar lo que tiene que contar.

Las ciudades son un conjunto de muchas cosas: memorias, deseos, signos de un lenguaje; son lugares de trueque, como explican todos los libros de historia de la economía, pero estos trueques no lo son sólo de mercancías, son también trueques de palabras, de deseos, de recuerdos.
La máscara, por ser ante todo un producto social, histórico, contiene más verdad que cualquier imagen que pretenda ser verdadera.
La levedad para mí se asocia con la precisión y la determinación, no con la vaguedad y el abandonarse al azar.
La mentira no está en las palabras, está en las cosas.
No se leen los clásicos por deber o por respeto, sino sólo por amor.
El arte de escribir historias está en sacar de la vida lo que se ha aprendido de ella, pero vuelta la página todo se reanuda y uno se da cuenta de que sabía muy poco.
Cada vida es una enciclopedia, una biblioteca, un muestrario de estilos donde todo se puede mezclar continuamente y reordenar de todas las formas posibles.
La melancolía es la tristeza que ha adquirido ligereza.
Cada encuentro de dos seres en el mundo es un desgarrarse.
Un libro, cosa sólida, que está ahí, perfectamente definida, disfrutable sin riesgos, en comparación con la experiencia vivida, siempre huidiza, discontinua, controvertida.
El infierno de los vivos no es algo que será; hay uno, es aquél que existe ya aquí, el infierno que habitamos todos los días, que formamos estando juntos.
Un libro es algo con un principio y un fin, es un espacio donde el lector ha de entrar, dar vueltas, quizás perderse, pero encontrando en cierto momento una salida, o tal vez varias salidas, la posibilidad de dar con un camino para salir.
El paso entre la realidad que ha de ser fotografiada porque nos parece bella y la realidad que nos parece bella porque ha sido fotografiada, es brevísimo.
Lo que hay es una dificultad de comunicación, una zona de silencio en el fondo de las relaciones humanas.
El estímulo de la lectura me es indispensable, y de una lectura sustanciosa, aunque sólo consiga leer unas cuantas páginas de cada libro. Pero ya esas pocas páginas encierran para mí universos enteros, a cuyo fondo no consigo llegar.
Es en tu interior donde los fantasmas adquieren voces.
El universo es el espejo en el que solo podemos contemplar aquello que hemos aprendido a conocer en nosotros mismos.